我的父亲，个子不高，方圆的脸上总挂着严厉。鼻子很高，嘴周有-圈胡子，总是刮的干干净净。他给我的爱，是可以“攥在手心中的爱”。
出了家门，风像是针一-般扎在脸上，雪一片一-片落下来，打眼望去，满眼苍莽，我将手缩进袖子里，之后再藏进兜里，脖子上的围巾裹住脖子，盖过了嘴。只有鼻子冻得通红，而父亲像什么都没发生般走在前面。要过马路了，这条路上只有斑马线而从不曾有过红绿灯，虽说是下雪，车也都开的飞快。父亲停下了，停在我面前，脚一伸便可以踏上斑马线。瞄准-~个好机会，行人们纷向前走去，父亲也不破例。他将右手从摔兜里抽出来，背到了腰后。他的手很粗糙，手指又短又粗，小拇指足足有我食指那么粗。从裤兜抽出来时是蜷着的，手背上的血管清清楚楚，到了腰间时才展开，手心的纹路像是刀刻上去的。指甲很短。
我理解他的意思。我小跑上去，把手从袖子里伸出来，伸向他的手。他的手很厚，很大，马上将我的手拉住，紧紧攥了起来。像是小鸟捉住树枝一羊。他偏了偏头，攥的更紧了。
到了马路中心，行人得停一下。他望向我，脸上的严厉却是没减多少，眉毛挤成了一团，嘴周的胡茬似乎是动了动，“你看你手冰的跟铁样。”说着行人们便向前走了。他转过头，攥住我的手，-边走，-边探索着衣兜，将我的手攥在手心里，同时揣进了衣兜。大拇指不断摩望着我的手背。像是两只猫相互蹭来蹭去。我的手被父亲紧紧攥在手里，没一会儿，便热了起来。回去时，也是如此。背手，伸手，紧紧攥住，将我的手与他的手并揣进衣兜。表情没有任何改变，手仍是紧紧攥住，将我的手包裹起来，用大拇指摩挲着我的手背。我的手心里攥满了温暖。
父亲的爱总在行动上，每一件小事都是用深沉的爱煎煮过，才发生的。而我的手心里攥满了他给我的温温暖爱。
